El origen de mi poesía.

Insistiendo con mi curiosidad de dar con respuestas que no he podido encontrar en mí porque simplemente están en quienes me anteceden, es decir, en mi árbol genealógico pregunté a mi madre algo que llevaba tiempo sin saber y que me surgió mientras estuve sentado en una librería conversando con su dueño sobre la maravillosa sensación de compañía que me genera estar rodeado de libros, pero sobre todo de mi profunda amistad desde pequeño con la poesía.

¿Por qué crees tú que me gusta tanto estar en una librería, por qué crees tú que amo tanto la poesía, de donde viene esta pasión que por más que busco en mi infancia no encuentro respuesta? ¿Será que hay algo en ti relacionado a esto? Mi padre no lo tiene hasta donde yo se, por lo tanto creo que tiene que ver contigo. Recuerdo que de chico entré a varias librerías con mi abuela pero nunca fui criado en un ambiente intelectual ni menos literario. ¿qué crees tú?. -Pregunté a mi madre.

Había dado en el clavo, según ella, cuando cursaba primero medio en el liceo en el año 1974 conoció a una compañera con quien hizo una hermosa amistad, esta amiga era apasionada por la poesía y la literatura, escribía poemas y era muy estudiosa. Hija de un hombre muy mayor que tenía una casa antigua y un estudio donde mi madre solía verlo sentado leyendo todo el día en medio de paredes llenas de libros. Mi madre y su amiga solían estudiar juntas, escribir y recitar poemas en esa casa gigante con grandes habitaciones. Muy contenta mi madre me relataba que su amiga una vez le escribió y dedicó un poema que hasta el día de hoy aun mantiene guardado, un tesoro de aquellos años donde sin duda una semilla poética quedó plantada en mi madre pero que no brotó en ella sino en mí.

Tengo certeza – porque lo he vivido y porque estudios psicogenealógicos los demuestran – que muchos padres que no logran cumplir sus anhelos inconscientemente los dejan plantados en sus hijos para que estos – quieran o no- los cumplan. En este caso y por la utilidad del relato de mi madre siento que es la respuesta que necesitaba para cerrar nuevamente un capítulo más que define de cierta forma mi vida, mi construcción interior. Tengo claro que muchas de las cosas que heredamos de nuestros padres no son del todo positivas, muchas pueden ser enfermedades, neurosis o deseos ególatras de que sus hijos sigan con tradiciones tanto profesionales como espirituales que no hacen más que robar la autenticidad de un hijo. Pero también existen herencias bellas y útiles – como en este caso – que no hacen más que embellecer un camino vital que construye una vida desde lo más precioso que pueda dar tanto para si misma como para el mundo, la poesía. 

 

A ojos cerrados de mis rincones

Una llama habita mi laberinto de frondosos árboles.

En tierras que no son mías

Camino las sendas de raíces que florecen bajo tierra.

Los espejos no muestran nada si no nos conocemos

Sino reflejos de carne y huesos sedientos de verdad.

Por más lejos que camine en este planeta

El universo sigue donde mismo

Y mis rincones seguirán oscuros

Si no me atrevo a abrir los ojos de mi consciencia.

@Andreas_von